Superhéroes, Carlos Alberto García Moreno.

Estas buscando direcciones
en libros para cocinar,
estas mezclando el dulce con la sal.
Vas procurando informaciones
en unas cajas de metal,
estas comprando al mundo en un bazar.
Mirando superheroes, superstars,
te sientes super-loca, super mal
Veo las sirvientas en la plaza
vestidas para enamorar,
viviendo 100 años de soledad.
No pasa nada, nadie pasa,
solo una banda militar,
desafinando el tiempo y el compas.
Entonces mirame a mi,
tratando que se muevan esos pies,
bajo la luz tocando hasta el amanecer.
No te quedes en casa
porque el baile va a empezar,
quiero verte otra vez.
Hay un horrible monstruo con peluca
que es dueño en parte
de esta ciudad de locos;
hace que baila con la banda en la ruta,
pero en verdad les roba el oro
y les da unas prostitutas
Estan limpiando las cenizas
de nuestro breve carnaval,
ya estamos en camino a otra ciudad.
Ya ves, no somos ni turistas
ni artistas de sonrisa y frac;
formamos parte de tu realidad.
Por eso estamos aqui,
tratando que se muevan esos pies
bajo la luz tocando hasta el amanecer.
No te quedés en casa porque el baile va a empezar,
quiero verte, verte otra vez, verte otra vez.

CAGM, 1984.

Los macarras de la moral - Joan Manuel Serrat

Sin prisa pero sin pausa,
como el "calabobos",
desde la más tierna infancia
preparan el cebo:
"Si no te comes la sopa
te llevará el coco..."
"Los tocamientos impuros
te dejarán ciego...".

Y te acosan de por vida
azuzando el miedo,
pescando en el río turbio
del pecado y la virtud,
vendiendo gato por liebre
a costa de un credo
que fabrica platos rotos
que acabas pagando tú.

Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Anunciando apocalipsis
van de salvadores
y si les dejas te pierdes
infaliblemente.
Manipulan nuestros sueños
y nuestros temores,
sabedores de que el miedo
nunca es inocente.

Hay que seguirlas a ciegas
y serles devoto.
Creerles a pies juntillas
y darles la razón
que: "El que no se quede quieto
no sale en la foto..."
"Quien se sale del rebaño,
destierro y excomunión".

Sin prisa pero sin pausa,
esos carcamales
organizan sus cruzadas
contra el hombre libre
más o menos responsable
de todos los males
porque piensan por su cuenta.
Sueñan y lo dicen.

Si no fueran tan temibles
nos darían risa.
Si no fueran tan dañinos
nos darían lástima.
Porque como los fantasmas,
sin pausa y sin prisa,
no son nada si les quitas
la sábana. 

JMS, 1998

Pobre mi patrón - Facundo Cabral

Yo no se quien va mas lejos
la montaña o el cangrejo
pobrecito mi patron piensa que el pobre soy yo

Quien sabe si el apollarse
es mejor que deslisarse
pobresito mi patron piensa que el pobre soy yo

Mas que el oro es la pobresa
lo mas caro en la existencia
pobrecito mi patron piensa que el pobre soy yo

Solamente lo barato
se compra con el dinero
pobrecito mi patron piensa que el pobre soy yo

Que me inporta ganar dies
si se contar hasta seis
pobresito mi patron piensa que el pobre soy yo.

FC

"Doc Pomus", Ben Folds & Nick Hornby, 2010.

Man in a wheelchair in the lobby of the Forrest
With frighters, hustlers, hard-up millionaires

Mobsters, cops, whores, pimps and Marxists
All human life is there

Man in a wheelchair listens to the chatter
Writes down all the insane crap he hears

He can’t move around but it doesn’t really matter
In the Forrest all you need is eyes and ears

And out they pour, the hits and misses
Turn Me Loose, Lonely Avenue
And down in Nashville Elvis sings Suspicion
Pomus/Shuman, 1962

And he never could be one of those happy cripples
The kind that smile and tell you life’s OK

He was mad as hell, frightened and bitter
He found a way to make his feelings pay

Back at the Forrest, in the steakhouse off the lobby
Another diner gets three bullets in the head

Doc looks down and carries on eating his linguine
Tries to think up a lyric for the dead

Fred Neil, Jack Benny, and crazy Phil Spector
Pumpkin Juice and Eydie Gormé
Damon Runyon Jr. and the Duke’s orchestra
All superhuman life was there

And he never could be one of those happy cripples
The kind that smile and tell you life’s OK
He was mad as hell, frightened and bitter
He found a way to make his isolation pay

Nick Hornby & Ben Folds

"Four Woman" Nina Simone, 1966.

My skin is black
My arms are long
My hair is woolly
My back is strong
Strong enough to take the pain
Inflicted again and again
What do they call me
My name is AUNT SARAH

My name is Aunt Sarah
My skin is yellow
My hair is long
Between two worlds
I do belong
My father was rich and white
He forced my mother late one night
What do they call me
My name is SAFFRONIA
My name is Saffronia

My skin is tan
My hair is fine
My hips invite you
My mouth like wine
Whose little girl am I?
Anyone who has money to buy
What do they call me
My name is SWEET THING
My name is Sweet Thing


My skin is brown
My manner is tough
I'll kill the first mother I see
My life has been too rough
I'm awfully bitter these days
Because my parents were slaves
What do they call me
My name is PEACHES.

Nina Simone,
1966.

Mi Noche Triste, por Pacual Contursi.

Percanta que me amuraste
en lo mejor de mi vida,
dejándome el alma herida
y espina en el corazón,
sabiendo que te quería,
que vos eras mi alegría
y mi sueño abrasador,
para mí ya no hay consuelo
y por eso me encurdelo
pa'olvidarme de tu amor.

Cuando voy a mi cotorro
y lo veo desarreglado,
todo triste, abandonado,
me dan ganas de llorar;
me detengo largo rato
campaneando tu retrato
pa poderme consolar.

Ya no hay en el bulín
aquellos lindos frasquitos,
arreglados con moñitos
todos del mismo color.
El espejo está empañado
y parece que ha llorado
por la ausencia de tu amor.

De noche, cuando me acuesto
no puedo cerrar la puerta,
porque dejándola abierta
me hago ilusión que volvés.
Siempre llevo bizcochitos
pa tomar con matecitos
como si estuvieras vos,
y si vieras la catrera
cómo se pone cabrera
cuando no nos ve a los dos.

La guitarra, en el ropero
todavía está colgada:
nadie en ella canta nada
ni hace sus cuerdas vibrar.
Y la lámpara del cuarto
también tu ausencia ha sentido
porque su luz no ha querido
mi noche triste alumbrar.

Pascual Contursi,
1912.